Há poeira subindo, dias infindos e um saguão que dura e dura, sempre repleto da mesma luz castanha e do cheiro meio úmido, meio químico, que há de servir, até que surja algo mais preciso, como cheiro de velhice e de perda, do fim da esperança.
*
Nesse momento, podia ser uma deusa menor descida para acudir a ansiedade dos mortais; descida para se sentar, com uma segurança grave, amorosa, e de seu transe sussurrar, àqueles que entram: Está tudo bem, não tenham medo, tudo o que têm a fazer é morrer.
Retirados do livro As Horas
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